(Ir)real

Cierro los ojos.

Y como una persiana de una tienda cualquiera en un día de Tramuntana, retumban. Mis párpados tiemblan y retumban como asustados.

Tienen miedo de cerrarse del todo, por si acaso al volverse abrir todo se ha desvanecido. Como si no quisieran cerrarse del todo (y lo bueno es que ya lo han hecho) pero tiemblan con la última esperanza de que si todo lo que ven fuera va a desaparecer, ellos estarían preparados para abrirse de nuevo una vez más.

En el fondo, mis ojos tienen miedo de morirse.

Y mientras cojo aire y les intento explicar que no se asusten, que no tengan miedo, que yo les garantizo que el mundo seguirá donde está aunque ellos no lo vean. Que yo les guío y que el mundo no se irá sin mi permiso, que ellos vean y gozan, que lo que ven es prodigio.

Tumbado me fundo con el suelo como si fuera de cera. Mientras me deshago poco a poco, sin pensarlo ni quererlo, aparecen imágenes. Flas, flas, flas, flas, una tras otra, sin parar, como flashbacks. Mis ojos ya valientes me traen imágenes sobre todo aquello que podría haber sido diferente, me recuerdan aquello que he hecho mal, y se inventan arrogantemente posibles futuros en los que estaría ahora mucho mejores.

Pero a ojos necios, oídos sordos, e intento no hacer caso que aquello que es inventado no es siquiera cercano a lo real.
Pero igual lo real tampoco es real.
Igual todo es inventado.

Así que igual qué más da inventarse algo mejor, igual pasa, igual no cambia nada, igual pasa en un sitio muy pequeño dentro nuestro, igual ese es el cambio. Igual todo, imaginado o no, es real.

Igual, y solo igual, debería cerrar los ojos un rato más para pensar que dejo de hacerlo.